Partida, a ampulheta

veio derramando,

silenciosamente,

a alva areia fina

sobre a incandescente

lava dos caminhos.

Atento à paisagem

em derredor, nada

percebi, inútil,

vazia quase a ânfora,

consertá-la agora

ou mesmo virá-la

Às gastas sandálias

prenderam-se, entanto,

alguns seixos e estas

cinzas, que ora junto

e lanço ao vento, áfonos

Cantos do Caminho,

Inascitura Fenix